“这他妈是收买。”有人低声骂了一句。 “当然是收买。”疤脸男人放下册子，抬起头，目光扫过在座的每一张脸，“问题是，这收买的价码，我们扛得住吗？” 没有人回答。 帐篷外，雨势更大了。雨水砸在帆布上的声音密集如鼓点，几乎要压过屋内的呼吸。 “军政府那边的人呢？”沉默了很久，角落里一个始终没开口的年轻人忽然问。他看起来不到四十岁，是整个营地里学历最高的人——曾在仰光读过两年大学，因为8888事件辍学回家，接过了父亲留下的这支武装。 疤脸男人看了他一眼：“也来过。上周三，比杨龙的人早两天。” “开的什么价？” “钱。每人两万美金，按枪算。另外承诺，事成之后，我们控制的这几个通道，可以继续保留一半的过路费收入。另一半上交国防军。” “条件呢？” “配合他们的行动。具体什么行动，没说，只说到时候会通知。” 帐篷里再次陷入沉默。 雨声依旧。有人的烟燃到了尽头，烫了手指，才猛地甩掉。 “第五特区那边，”那年轻人又开口，声音比刚才低了些，“关翡什么态度？” 疤脸男人抬眼看他：“关翡没有任何态度。来的就是杨龙的人，从头到尾没提过关翡两个字。所有东西，培训也好，通关便利也好，都是特区官方的名义。他们说，这是"民生合作项目"，不涉及任何政治军事议题。” “你信？” “我信不信不重要。”疤脸男人往后一靠，折叠椅发出一声不堪重负的吱呀，“重要的是，我下面那些兄弟信不信。” 他伸出手，把桌上那些小册子拢到一起，动作很慢，像是在权衡什么。 “你们知道吗，”他说，“上个月，我派人去瓦城看过。不是去谈事，是偷偷去看。回来的人告诉我，特区那边，现在有个什么"社区健康员"，是从山里的村寨选人去培训的，学完回自己寨子给人看病，不收钱，特区给发工资。他们去的那天，正好赶上那个什么培训班结业，三十个人，掸族、克钦族、甚至还有两个是从我们这边偷渡过去的。结业证发下来的时候，那些人捧着那张纸，像捧着命。” 他顿了顿，目光扫过桌上的小册子。 “我们打了三十年。死人、流血、挨饿、逃难。那些兄弟跟着我，图什么？图的不就是有一天，不用再靠枪吃饭吗？” 角落里的年轻人低下头，盯着自己面前那本《跨境贸易通关流程简易说明》的封面。封面上画着一辆卡车，正驶过一道敞开的铁门，门后是一条笔直的公路，通向远处隐约可见的城市轮廓。那是瓦城新区的速写，线条简单，但足够清晰。 “军政府那边，”他终于抬起头，“你们打算怎么回？” 疤脸男人沉默了很久。 雨渐渐小了。防爆灯的光在帐篷里晃了晃，照出每个人脸上深浅不一的阴影。 “拖着。”他说，“两边都拖着。拖到不能再拖为止。” “拖到什么时候？” “拖到有人先忍不住动手。”疤脸男人站起身，走到帐篷边，撩开帘子望向外面漆黑的山林，“谁先动手，谁就是输家。” 他没有回头。 但所有人都听懂了这句话里没有说出来的另一半：动手的那个，会失去那些“只想过日子”的兄弟的心。