老瑞克拿起靶场发下来的滑膛手铳，拇指沿着枪管慢慢摸过去。 冰冷，生硬，像握着一截铁棍。 跟他惯用的那把老枪完全没法比。 那把枪他养了六年，汗渍浸进木柄的纹路里，握上去就跟长在手上一样。 不过，用来赢这帮人？ 够了。 老瑞克坐在长凳上，余光扫过整个靶场。 后方的休息区吵得像夜市，苦力、水手、退伍兵扎堆挤在一起，手里攥着酒瓶和铜板，冲靶位上的人吹口哨、拍桌子。 这帮人大多是看热闹的。 老瑞克眯起眼睛，从人堆里挑出了十几个跃跃欲试的枪手。 站姿、手型、看靶的方式——内行一眼就能分辨出来。 其中有两个他认识。 矮胖的西恩，码头仓库的夜班守卫，拿手铳的姿势稳当，打固定靶八环起步。 瘦高的布里奇，退役炮兵，手腕力量足，但追靶的时候习惯性甩枪，精度不够。 都是老搭子了，平时一块练枪喝酒，底细摸得一清二楚。 老瑞克把训练弹一颗一颗塞进弹巢，嘴角挂着不紧不慢的笑。 今晚的奖池，非他莫属。 “下一位！” 红发女人站在计分台后喊了一嗓子。 西恩第一个走上去。 休息区立刻炸开锅，几个码头的熟人举着酒瓶替他叫好，拿铜板敲桌面，声音乱糟糟地砸在靶场的铁皮墙壁上。 西恩冲人群抬了抬下巴，接过训练枪，站到射击线后面。 “放靶！” 铁丝轨道上的机械装置咔嗒一响，第一只雄鹰模样的木靶从左侧弹射而出。 靶子不大，比成年人的巴掌宽不了多少，形状窄长，模仿鹰的俯冲姿态。 速度挺快，而且轨迹是弧线，忽高忽低，间距不规则。 要说优势，就是距离不远，八九步的范围。 第一枪。 砰。 命中。 人群叫好。 第二枪，第三枪。 砰，砰。 一中一失。 到第五只靶的时候，木鹰从右侧高处急坠，西恩的枪口追了半拍，铅弹擦着靶子边缘飞过去，木屑都没蹦出来。 老瑞克舌头顶了顶腮帮子，轻轻摇头。 追靶慢了。 十颗子弹打完，西恩中了六发。 不差，但也就这样了。 西恩放下枪，耸耸肩回到人群里，有人递酒过去，他接过灌了一口，表情还算坦然。 紧接着布里奇上场，五发。 比西恩还少一颗，果然是甩枪的老毛病，移动靶一快起来就压不住准星。 后面陆续又上了几个人。 最高的也就七发。 老瑞克坐在长凳上，拿一块灰布慢慢擦枪，一圈一圈地抹，动作不急不躁。 周围的声音渐渐安静下来。 越来越多的目光落到他身上。 靶场里的老面孔都知道老瑞克的枪法，移动靶七发保底，状态好的时候能上八发。 “瑞克老哥，该你了吧？” 西恩端着酒杯走过来，语气里带着认栽的意思。 老瑞克把灰布叠好揣进口袋，慢条斯理地站起来。 膝盖咔吧响了一声。 岁数大了，骨头不争气。 不过手还稳，眼还毒，这就够了。 他朝西恩笑了笑，正要迈步走向射击线—— 靶场大门被人从外面推开。 一股冷风灌进来，裹着雪沫子和潮气。 人群下意识让开一条缝。 一个年轻男人挤了进来。 粗布衬衫，深色风衣，领口竖得很高，遮住半张脸。 年纪不大，二十岁出头的样子，身形精瘦但肩膀撑得开，走路的时候步子又快又稳。 他径直走到射击线前面，从台子上拿起一把训练枪，拉开弹巢查看膛线，动作利索，毫不拖泥带水。 然后回头，拍了拍老瑞克的肩膀。 “大叔，让让，我急着比赛。” 老瑞克愣住了。 周围几个认识老瑞克的人也愣住了。 靶场里安静了一瞬，随即响起压低的窃笑声。 老瑞克眉头皱起来，上下打量了这年轻人一眼。 面生。 没在靶场见过，没在码头区见过，连训练场的老客名单里都对不上号。 “小子。” 老瑞克的声音不大，但压得很沉。 “你不认识我？” 年轻人正往弹巢里塞训练弹，头都没抬，随口回了一句。 “我应该认识你么？” 老瑞克的嘴抿成一条线。 这种感觉很怪，像一拳打在棉花上，使不上劲，也找不到发火的理由。 人家确实不认识他。 不是挑衅，不是无礼，就是纯粹的——无所谓。 老瑞克张了张嘴，想说点什么，比如“我是这靶场的常胜客”之类的话，但话到嘴边又觉得没意思。 跟一个小年轻报名号，掉份。 年轻人已经塞好十颗子弹，啪地合上弹巢，挤到射击线前面站定了。 老瑞克被他半推半挤地让到一旁，站也不是坐也不是。 身后传来西恩憋笑的声音。 “嘿，小兄弟，你知道你刚才推开的是谁——” 年轻人头也不回。 老瑞克轻哼一声，双臂抱在胸前。 不尊重老人的毛躁小子，枪法能好到哪去。 铁丝轨道咔嗒响动，第一只鹰靶从左侧弹出。 窄长的木质靶体沿弧线滑行，速度不慢。 年轻人举枪，瞄准片刻，聚精会神。 砰！ 木靶中心炸开一团碎屑。 命中。 老瑞克眨了眨眼。 运气倒好。 第二只靶从右侧高位弹出，角度比第一只刁钻，轨迹急坠。 砰！ 碎屑。 命中。 第三只。 砰！ 命中。 老瑞克的手臂从胸前放了下来。 第四只，第五只，第六只。 砰！砰！砰！ 全中。 靶场里的笑声和议论声不知道什么时候消失了。 酒瓶停在嘴边，铜板攥在掌心，所有人的脑袋都转向射击线的方向，一双一双眼睛瞪得像铜铃。 第七只鹰靶从底部弹射而出，几乎贴着轨道的最低点横掠，速度比前几只快了一截。 年轻人的枪口跟过去。 没有犹豫，没有停顿，枪口的移动轨迹像是黏在靶子上一样。 砰！ 中。 第八只。 砰！ 中。 老瑞克的喉结滚动了一下。 第九只鹰靶弹出的瞬间，他下意识向前迈了半步，盯着年轻人的手腕、肩膀和站姿。 手腕没动。 不是靠甩枪追靶，是整个上半身以腰胯为轴微微转动，枪口始终锁在靶子的运动方向上。 砰！ 第九发命中。 场内连呼吸声都没了。 最后一只鹰靶。 从正上方垂直弹射，速度最快，角度最刁。 年轻人的枪口抬起来。 老瑞克盯着那只枪管，瞳孔不自觉地收缩。 砰。 木屑在半空中炸开，碎片纷纷扬扬落下来。 十发。 十中。 西伦缓缓吐出一口气，空着的左手抬起来抹了一把额头上的汗。 他把训练枪放回台子上，转过身。 “好了！” 老瑞克就站在他身后三步远的地方。 两个人对视了一瞬。 西伦的眼睛很平静，看不出得意，也看不出炫耀，就好像他刚才做的是一件再普通不过的事—— 就跟吃饭喝水一样。